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[O Tamanho Do Espaço]A medida do espaço somo nós, homens,Baterias de cozinha e jazz-band,Estrelas, pássaros, satélites perdidos,Aquele cabide no recinto do meu quarto,Com toda a minha preguiça dependurada nele...O espaço, que seria dele sem nós?Mas o que enche, mesmo, toda a sua infinitudeÉ o poema!- por mais leve, mais breve, por mínimo que seja...

CANÇÃO DO AMOR IMPREVISTO Eu sou um homem fechado.O mundo me tornou egoísta e mau.E a minha poesia é um vício triste,Desesperado e solitárioQue eu faço tudo por abafar. Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada,Com o teu passo leve,Com esses teus cabelos...E o homem taciturno ficou imóvel, sem compreendernada, numa alegria atônita...A súbita, a dolorosa alegria de um espantalho inútilAonde viessem pousar os passarinhos.

PresençaÉ preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,teu perfil exato e que, apenas, levemente, o ventodas horas ponha um frêmito em teus cabelos...É preciso que a tua ausência trescalesutilmente, no ar, trevo machucado,folhas de alecrim desde há muito guardadasnão se sabe por quem nalgum móvel antigo.Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janelae respirar-te, azul e luminosa, no ar.É preciso a saudade para eu te sentircomo sinto – em mim – a presença misteriosa da vida...Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevistaque nunca te pareces com o teu retrato...E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!

Poema da Gare de AstapovoO velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anosE foi morrer na gare de Astapovo!Com certeza sentou-se a um velho banco,Um desses velhos bancos lustrosos pelo usoQue existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundoContra uma parede nua...Sentou-se ...e sorriu amargamentePensando queEm toda a sua vidaApenas restava de seu a Glória,Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhasColoridasNas mãos esclerosadas de um caduco!E então a Morte,Ao vê-lo tao sozinho àquela horaNa estação deserta,Julgou que ele estivesse ali à sua espera,Quando apenas sentara para descansar um pouco!A morte chegou na sua antiga locomotiva(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...Ele fugiu de casa...Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

Verdes são os camposVerdes são os campos,De cor de limão:Assim são os olhosDo meu coração.Campo, que te estendesCom verdura bela;Ovelhas, que nelaVosso pasto tendes,De ervas vos mantendesQue traz o Verão,E eu das lembrançasDo meu coração.Gados que pasceisCom contentamento,Vosso mantimentoNão no entendereis;Isso que comeisNão são ervas, não:São graças dos olhosDo meu coração.

Sete anos de pastor Jacob serviaLabão, pai de Raquel, serrana bela;mas não servia o pai, servia a ela,e a ela só por prémio pretendia.

RaquelSete anos de pastor Jacob serviaLabão, pai de Raquel, serrana bela;Mas não servia ao pai, servia a ela,E a ela só por prémio pretendia.Os dias, na esperança de um só dia,Passava, contentando-se com vê-la;Porém o pai, usando de cautela,Em lugar de Raquel lhe dava Lia.Vendo o triste pastor que com enganosLhe fora assi negada a sua pastora,Como se a não tivera merecida;Começa de servir outros sete anos,Dizendo: – Mais servira, se não foraPara tão longo amor tão curta a vida!

De quantas graças tinha, a NaturezaDe quantas graças tinha, a NaturezaFez um belo e riquíssimo tesouro,E com rubis e rosas, neve e ouro,Formou sublime e angélica beleza.Pôs na boca os rubis, e na purezaDo belo rosto as rosas, por quem mouro;No cabelo o valor do metal louro;No peito a neve em que a alma tenho acesa.Mas nos olhos mostrou quanto podia,E fez deles um sol, onde se apuraA luz mais clara que a do claro dia.Enfim, Senhora, em vossa composturaEla a apurar chegou quanto sabiaDe ouro, rosas, rubis, neve e luz pura.

Transforma-se o amador na cousa amada,Por virtude do muito imaginar;Não tenho logo mais que desejar,Pois em mim tenho a parte desejada.Se nela está minha alma transformada,Que mais deseja o corpo de alcançar?Em si somente pode descansar,Pois consigo tal alma está ligada.Mas esta linda e pura semideia,Que, como o acidente em seu sujeito,Assim como a alma minha se conforma,Está no pensamento como ideia;[E] o vivo e puro amor de que sou feito,Como matéria simples busca a forma.

Extremos são de amor os que padeço, Ó humano tesouro, ó doce glória; E se cuido que acabo então começo. Assim te trago sempre na memória; Nem sei se vivo, ou morro, mas conheço, Que ao fim da batalha é a vitória

Os bons vi sempre passarNo mundo graves tormentos;E para mais me espantarOs maus vi sempre nadarEm mar de contentamentos.

Ah o amor... que nasce não sei onde, vem não sei como, e dói não sei porquê.

O fraco rei faz fraca a forte gente.

Amor é fogo que arde sem se ver.

Amor é fogo que arde sem se ver. É ferida que dói e não se sente.