Frases Mais Populares

Poema da Gare de AstapovoO velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anosE foi morrer na gare de Astapovo!Com certeza sentou-se a um velho banco,Um desses velhos bancos lustrosos pelo usoQue existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundoContra uma parede nua...Sentou-se ...e sorriu amargamentePensando queEm toda a sua vidaApenas restava de seu a Glória,Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhasColoridasNas mãos esclerosadas de um caduco!E então a Morte,Ao vê-lo tao sozinho àquela horaNa estação deserta,Julgou que ele estivesse ali à sua espera,Quando apenas sentara para descansar um pouco!A morte chegou na sua antiga locomotiva(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...Ele fugiu de casa...Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...Não são todos que realizam os velhos sonhos da infância!

Julgue seu sucesso pelas coisas que você teve que renunciar para conseguir.

Maravilhas nunca faltaram ao mundo; o que sempre falta é a capacidade de senti-las e admirá-las.

ElaMas que haverá com a Lua, que sempre que a gente a olha, é com um novo espanto?

URBANÍSTICAComo seriam belas as estátuas equestres se constassem apenas dos cavalos!

Hoje me acordei pensando em uma pedra numa rua de Calcutá. Numa determinada pedra numa rua de Calcutá. Solta. Sozinha. Quem repara nela? Só eu, que nunca fui lá. Só eu, deste lado do mundo, te mando agora esse pensamento... Minha pedra de Calcutá!

Tempo Coisa que acaba de deixar a querida leitora um pouco mais velha ao chegar ao fim desta linha.

Diálogo Noite Adentro- Mas há as que nos compreendem...- Ah, essas são as piores!

Se não fosse o Van Gogh, o que seria do amarelo?

PEQUENO ESCLARECIMENTOOs poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em silêncio - um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos e declamatórios. Um silêncio..., este impoluível silêncio em que escrevo e em que tu me lês.

Tudo o que acontece é natural - inclusive o sobrenatural.

Quando eu for, um dia desses,Poeira ou folha levadaNo vento da madrugada,Serei um pouco do nadaInvisível, deliciosoQue faz com que o teu arPareça mais um olhar,Suave mistério amoroso,Cidade de meu andar(Deste já tão longo andar!)E talvez de meu repouso...

O café é tão grave, tão exclusivista, tão definitivoque não admite acompanhamento sólido. Mas eu o driblo,saboreando, junto com ele, o cheiro das torradas-na-manteigaque alguém pediu na mesa próxima.

Nos acontecimentos, sim, é que há destino: Nos homens, não - espuma de um segundo...Se Colombo morresse em pequenino,O Neves descobriria o Novo Mundo.

Um poema como um gole d'água bebido no escuro.Como um pobre animal palpitando ferido.Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na[floresta noturna.Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição[de poema.Triste.Solitário.Único.Ferido de mortal beleza.