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Qualquer ideia que te agrade,Por isso mesmo... é tua.O autor nada mais fez que vestir a verdadeQue dentro em ti se achava inteiramente nua...

A noite acendeu as estrelas porque tinha medo da própria escuridão.

Uma vida não basta apenas ser vivida: também precisa ser sonhada.

O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede: conheço um que já devorou três gerações da minha família.

Seiscentos e sessenta e seisA vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...Quando se vê, já é 6ª feira...Quando se vê, passaram 60 anos!Agora, é tarde demais para ser reprovado...E se me dessem – um dia – uma outra oportunidade,eu nem olhava o relógioseguia sempre em frente...e iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.

Amor é síntesePor favor, não me analiseNão fique procurandocada ponto fraco meuSe ninguém resiste a uma análiseprofunda, quanto mais eu!Ciumenta, exigente, insegura, carentetoda cheia de marcas que a vida deixou:Veja em cada exigênciaum grito de carência,um pedido de amor! Amor, amor é síntese,uma integração de dados:não há que tirar nem pôr.Não me corte em fatias,(ninguém abraça um pedaço),me envolva todo em seus braçosE eu serei perfeita, amor!

EsperançaLá bem no alto do décimo segundo andar do AnoVive uma louca chamada EsperançaE ela pensa que quando todas as sirenasTodas as buzinasTodos os reco-recos tocaremAtira-seE— ó delicioso voo!Ela será encontrada miraculosamente incólume na calçada,Outra vez criança...E em torno dela indagará o povo:— Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?E ela lhes dirá(É preciso dizer-lhes tudo de novo!)Ela lhes dirá bem devagarinho, para que não esqueçam:— O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

Quem disse que eu me mudei?Não importa que a tenham demolido:A gente continua morando na velha casa em que nasceu.

A esperança é um urubu pintado de verde.

A saudade que dói mais fundo – e irremediavelmente – é a saudade que temos de nós.

A mentira é uma verdade que se esqueceu de acontecer.

O amor é quando a gente mora um no outro.

MãeMãe! São três letras apenasAs desse nome bendito:Três letrinhas, nada mais...E nelas cabe o InfinitoE palavra tão pequena– confessam mesmo os ateus –É do tamanho do Céu!E apenas menor que Deus...

Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões,não falaria em Deus nem no Pecado— muito menos no Anjo Rebeladoe os encantos das suas seduções,não citaria santos e profetas:nada das suas celestiais promessasou das suas terríveis maldições...Se eu fosse um padre eu citaria os poetas,Rezaria seus versos, os mais belos,desses que desde a infância me embalarame quem me dera que alguns fossem meus!Porque a poesia purifica a alma...e um belo poema — ainda que de Deus se aparte —um belo poema sempre leva a Deus!

Vento Pastor das nuvens.