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Amar, nunca me coubeMas sempre transbordouO rio de lembrançasQue um dia me afogouE nesta correntezaFiquei a navegarEmbora, com certeza,Não possa me salvarAmar nunca me trouxeCompleto esquecimentoMas antes me somouAo antigo tormentoE assim, cada vez mais,Me prendo neste nóE cada grito meuParece ser maior

Confesso que até hoje só conheci dois sinônimos perfeitos: "nunca" e "sempre".

Ao Pé da Letra Enforcar-se é levar muito a sério o nó na garganta.

Os homens graves e melancólicos ficam mais leves graças ao que torna os outros pesados, o ódio e o amor, e assim surgem de vez em quando à sua superfície.

Os poetas mentiram pra mim, Roberto Carlos mentiu para a gente. O amor não é manso assim. Ele pega, invade e devora a gente.

Nem sempre o sorriso que trago no rosto é a vida que eu levo.

Eles dizem que o sol brilha para todos, mas para algumas pessoas no mundo ele nunca brilha.

Por enquanto estou inventando a tua presença.

Ontem sentia que faltava algo, hoje você é responsável por uma dor que não me é cruel, mas machuca tanto.

Terei toda a aparência de quem falhou, e só eu saberei se foi a falha necessária.

Existe um ser que mora dentro de mim como se fosse a casa dele, e é. Trata-se de um cavalo preto e lustroso que apesar de inteiramente selvagem – pois nunca morou antes em ninguém nem jamais lhe puseram rédeas nem sela – apesar de inteiramente selvagem tem por isso mesmo uma doçura primeira de quem não tem medo: come às vezes na minha mão. Seu focinho é úmido e fresco. Eu beijo o seu focinho. Quando eu morrer, o cavalo preto ficará sem casa e vai sofrer muito. A menos que ele escolha outra casa e que esta outra casa não tenha medo daquilo que é ao mesmo tempo selvagem e suave. Aviso que ele não tem nome: basta chamá-lo e se acerta com seu nome. Ou não se acerta, mas, uma vez chamado com doçura e autoridade, ele vai. Se ele fareja e sente que um corpo-casa é livre, ele trota sem ruídos e vai. Aviso também que não se deve temer o seu relinchar: a gente se engana e pensa que é a gente mesma que está relinchando de prazer ou de cólera, a gente se assusta com o excesso de doçura do que é isto pela primeira vez.

Olhe, tenho uma alma muito prolixa e uso poucas palavras. Sou irritável e firo facilmente. Também sou muito calmo e perdoo logo. Não esqueço nunca. Mas há poucas coisas de que eu me lembre.

Logo que, numa inovação, nos mostram alguma coisa de antigo, ficamos sossegados.

Logo que comunicamos os nossos conhecimentos, deixamos de gostar deles suficientemente.

O que é o macaco para o homem? Uma risada ou uma dolorosa vergonha.